Поговорим / Стихи

Дерево тянет больные ветви. Тысяча лет ему есть ли? Нет ли?
Тысяча вёсен и зим холодных, тысяча лет это мало? Много?
Листья сочатся древесным ядом - мне ли испить его нынче надо?
Корни уходят в сырую землю. Нет здесь богов моих, но я верю
в новые жизни деревьев древних, я так привыкла - во что-то верить.
Меня учили отцы и деды старым молитвам, поправшим беды,
древним обрядам и заклинаньям, эти заветы я помню, знаю.
В небе проносятся птичьи стаи ночью Белтейна. /или Самайна?/
...все позабыто - смешалось время. Верный хранитель преданий древних -
громко взываю к жилищу молний. Боги забудут, а я запомню,
как улетала стрела на Север, четырехлистный пронзая клевер...
Ты не вернулся Жрецом Великим. Чтобы услышал ты мои крики -
дуб мрачным стражем растёт у края - я из него тебя вырезаю...

Вы представьте, как ноет душа…
Как она от обиды плачет,
Как забившись одна в уголок
В кулачок свои слёзы прячет.


Как не хочется ей показать,
Что она опять недовольна,
Что раздавлена и грустна
И сегодня ей… очень больно.


Вы представьте… как тяжело
Делать вид «ничего не случилось»,
А при этом… сердце толкать,
Чтоб оно веселее билось…


Настроение пытаться поднять
И собрать… последние мысли,
Те, что вновь от печали — тоски
Разбежались и где-то… зависли.


Доброта, прошу: «Перестань
Как всегда по головке гладить
Тех, кто в гости к тебе пришел
С одной целью — в душу нагадить.»

Она летела — он бежал…

Она смеялась — он дрожал

От силы страсти грешной,

Попытки безуспешной…

Она ведь ангелом была.

Жила. Любила. Не врала.

Крылом коснётся. Улыбнётся.

А его сердце разорвётся…

Чёрт дико ревновал, страдал,

Ломая пальцы рук…

Следил. Искал. Не отпускал.

Боялся всех разлук.

Но знал, конечно, чёрт о том,

Что не судьба им быть вдвоём.

Они в борьбе сами с собой:

Он — тёмных сил… Она — святой…

Не смог смириться чёрт с судьбой —

Убил её… Забрал с собой.

Но как же он потом кричал!

Как осознал, что потерял…

А Февраль - это месяц весны,
Её лёгких шагов по проспекту...
Солнцем залиты все эти дни
И наполнены музыкой ветра!
Да,я чувствую запах весны,

Её свежесть и лёгкость,и нежность!
А февраль - это месяц борьбы
За весну и её неизбежность!

А февраль - это месяц души,
Он очистит её прегрешения!
Только чувствуй! Живи! Дыши!
Не препятствуй её Возрождению!

Прошу прощения у всех,
И низко кланяюсь пред вами!!!
Кого ввела в какой-то грех,
Кого обидела словами.

Кому я повод подала,
О мне подумать с осужденьем...
Кого в соблазн тайком ввела,
Своими видом и движеньем.

Кому ответить не смогла ,
Взаимной дружбой иль любовью ,
Кому в беде не помогла,
Чьи раны истекали кровью ....

Прошу прощения у всех ,
Кому помочь я не успела,
У тех,чей вызывала смех,
Когда была я неумелой.

Прошу прощенья и у вас
Каменья,кто в меня кидали,
Когда я падала не раз ...
И мне руки не подавали.

Прошу врагов меня простить,
Хоть вас врагами не считаю,
Я не хочу,ни в чем,вам мстить,
И видеть в вас друзей мечтаю!!!

... Прошу прощенье у творца,
Что чад его люблю я мало...
Прошу небесного отца—
Чтоб к ним любви мне больше дал он!!!

На мне сегодня платье изо льна,
Хотя мне больше нравится из ситца.
Я не звоню ему, ведь у него жена:
Она ревнует, сердится и злится.
И то ли дежа вю, а то ли сон...
Но кажется, такое уже было,
Что я в руке сжимала телефон,
Хотела, но упрямо не звонила!
И мне кого-то хочется спросить,
Кому-то рассказать, что сердце гложет,
А вдруг он тоже хочет позвонить?!!
Я знаю, хочет, но, увы, не может...
Немного грустно... Почему же так?
Но мне придется все-таки смириться...
Один звонок! Ну, вроде бы, пустяк...
А вот жена его довольно сильно злится!
Мне плохо, я, наверно, им больна...
А он сегодня снова к ней вернется.
На мне сегодня платье изо льна...
Я не люблю его!!!!!!!
Ведь лен так сильно мнется...

Как я живу? Да всё не так уж плохо...
Работа, дом, по выходным гуляю,
Уже не жду твоих ночных приходов,
Лишь иногда чуть-чуть ещё скучаю.

И выгляжу отлично, всё в порядке,
Мужчины? Есть...Они всегда ведь были...
И всё ванильно, даже как-то сладко,
Как будто мы с тобой и не любили.

Любить до боли - это же волшебно,
Кому-то и такое не даётся,
А то,что всё выходит лбом о стены,
Так это жизнь пытается учить нас и смеётся.

Как я живу? Да так же, как и раньше...
Опять вернулся тот, кто мной был послан...
Но не хочу я с ним погрязнуть в фальши,
Каким бы он не выглядел хорошим.

С тобой не надо было притворяться,
С тобой я быть могла такой, как есть,
И не хочу я снова заиграться,
Забыв о том, что есть порядочность и честь.

Как я живу? Да как-то...Всё нормально...
И небо мне на голову не пало...
История про нас не фильм, банальна,
Закрылся занавес, аплодисменты зала...

И сколько б не минуло дней осенних,
Их сменят зимние январские морозы,
И как-то днём, наверно в воскресение,
Ты осознаешь вдруг, что было всё серьёзно...

Как я живу? Да всё не так уж плохо...
Работа, дом, по выходным свидания...
Уже не жду твоих ночных приходов...
Мне очень жаль, что наступило расставание...

Я приду к тебе в сон. Можно?
Я присяду на край кровати,
Поцелую тебя осторожно.
Мне с тобой даже ночи не хватит.

Я не буду будить тебя. Честно!
Как же я за тобой скучала.
До сих пор не найду себе места –
Без тебя мне и мира мало.

Я тебе не звоню. Как видишь.
Выполняю свое обещанье.
Но я чувствую, как ты дышишь
Сквозь километры и расстоянья.

У меня хорошо все. Веришь?
По чуть-чуть привыкаю к боли.
Ведь уже ничего не изменишь.
Сколько можно спорить с судьбою?

Береги себя, милый. Слышишь?
Ты мне всех на свете дороже.
Даже если меня не видишь –
Я тебя ощущаю кожей.

Хорошо, что есть сны. Знаешь.
Только жаль – короткие ночи.
Завтра тоже приснюсь. Разрешаешь?
Для меня это важно очень!

Мне пора. Обнимаю нежно.
Я твой сон боюсь потревожить…
Знай – любить тебя буду вечно!
До мурашек…До боли…До дрожи…

С чего начинается Родина?
С картинки в твоем букваре,
С хороших и верных товарищей,
Живущих в соседнем дворе.

А может, она начинается
С той песни, что пела нам мать.
С того, что в любых испытаниях
У нас никому не отнять.

С чего начинается Родина?
С заветной скамьи у ворот.
С той самой березки, что во поле,
Под ветром склоняясь, растет.

А может, она начинается
С весенней запевки скворца
И с этой дороги проселочной,
Которой не видно конца.

С чего начинается Родина?
С окошек, горящих вдали,
Со старой отцовской буденовки,
Что где-то в шкафу мы нашли.

А может, она начинается
Со стука вагонных колес
И с клятвы, которую в юности
Ты ей в своем сердце принес.
С чего начинается Родина?..