Гостевой / СТИХИ ....свои и не очень..

Придумано нами, написано нами — все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, всё, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, всё, чем вчера превращается в завтра, всё, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль — миллионом осколков (быстро пронзает, но входит надолго), вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице — губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев — придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые…

Чтоб не разучились быть просто живыми.(Кот Басё)

И не было от тебя звонков,

и мы не виделись — дни и годы,

и мы привыкли, что так — легко,

и взяли это — в привычку, в моду,

себе в уме, намотав на ус,

назло, на вечную, в общем, память,

и кто сломается первым — трус,

а кто сломает — решайте сами,

и мы пошли, как поток машин —

один налево, другой — направо,

сломались… Только вот не решим,

кто окровавленный, кто — кровавый,

кто потерял нас, а кто нашел,

игра запутана, проще — выйти.

И мы не видимся, хорошо?

— Привет, мой Марс! — Не скучай, Юпитер.

— Ты как? — Как ты… Все одно — одно,

перелицовано, нераздельно,

и мир вот-вот полетит вверх дном —

и небо станет для нас постелью,

и мы сойдем наконец с орбит,

чтоб пересечься — хотя бы взглядом…

Ведь только мертвое не болит,

а мы живые — и мы не рядом,

и мы не виделись — сотни лет,

что люди скомкали в две недели,

и память — вечно — кровавит след,

как сами, глупые, захотели,

жизнь, раздвоившись, течет рекой,

почти по-невски — в гранит одета…

И не было — от тебя звонков.

И не было — от меня ответа....(Кот Басё

Понимаешь, нет времени ныть, заставать врасплох
самого себя, распластанного без сил.
Это последний фильм, так сними его, чтобы Бог
за секунду до титров вышел в небо и закурил

Позвонить, голос сделать строже,
чтоб не слышалась эта боль…
«Выздоравливай, мой хороший.
Выздоравливай. Я с тобой.
Мои руки горят — и лечат,
ночь таинственна и нежна…»
Но молчание — безупречней.
И поэтому — тишина.
И поэтому в мониторе
провисеть до утра он лайн,
за страницы ее историй
продавая свои дела,
не обмолвиться — лишним взглядом,
сообщением ни о чем,
слишком просто — с тобой быть рядом,
слишком сложно — твоим врачом,
слишком сложно — писать курсивом
сто рецептов, лечить недуг…
Лучше быть молодым и сильным
приложением «просто друг»,
лучше вовремя сделать ручкой,
улыбнуться еще в окно.
Я звонила на всякий случай.
Мне действительно все равно.
Мне так, правда, спокойней спится,
даже дольше — на полчаса.
Не боялась бы заразиться —
так пришла бы тебя спасать,
хватит с нас одного больного,
я останусь, поберегусь…
Если бросить стихи с балкона —
будут розами на снегу.
Если сбросить случайный вызов —
камертоном споют гудки.
Бесполезные эпикризы.
Отвыкание от руки.
Омертвение нервных клеток,
отвечающих за твоё…
Вирус сам обессилит к лету —
от сирени и соловьев,
от пронзительно теплой ночи,
от свободы и пустоты.
Сердце колет, и между прочим,
осложнение — это ты.
Говорила же — поберечься,
нет надежды на чудеса…
Кошка с сущностью человечьей,
ты привыкла себя спасать,
ты снимала себя с отвесных
крыш, карнизов, деревьев, стен
и подсматривать интересно, как ты корчишься на листе,
как ты стонешь в ее молчанье,
каждый слог, как варган, звенит…
Она будет читать — случайно.
И случайно — не позвонит.(Кот Басё)

Мы опять не имеем ни шансов, ни прав —
только выкрутить пробки и стать потемнее.
Почему тебя нет ни online, ни in love,
если я без тебя засыпать не умею?
Позвони, расскажи мне забавную чушь —
про невежливый ветер и злые трамваи,
я тебя продышу, проживу, промолчу,
я тебя удержу до рассвета словами —
где-то в снах, от которых всего лишь черта
остается под утро на смятой подушке…
Иногда ты умеешь меня не читать.
Иногда я пытаюсь об этом не слушать.
Иногда нас разводят по разным углам,
как детей, что уже напроказили слишком…
А сегодня — сидеть без назойливых ламп,
просто ждать, когда ты наконец позвонишь мне,
в темноте вспоминать, как звучат голоса,
как от счастья и нежности пальцы немеют…

Я б сама позвонила, чтоб это сказать,
но ты помнишь — ни шансов, ни прав не имею.

Отрывается плоть от плоти – внутриклеточно, каждый час. Вы легко без меня живете, я легко отпускаю вас – или приступ сезонной лени, или мертвое не болит… Лобачевский, конечно, гений, только прав все равно Евклид. Так давайте не ждать ответа, не стучаться в чужие сны, мы на двух полюсах планеты, мы на разных концах весны. Это больше не поле боя –наша мирная не-война, кредо каждого: "Бог с тобою".

Бог с тобою.

А я - одна.

Чертовка Из Рая,

Еньк,

Не пишешь ему.День.Неделю.Месяц.Обещаешь никогда не беспокоить.И даже вроде веришь собственным обещаниям.А потом ни с того,ни с сего:отправляешь это банальное:"привет,как ты?" И ничего не меняется от ответа.Не рушится мир.Не взрываются вены.Не останавливается сердце...Просто немного стыдно,что ты снова стучишь в эту дверь.Настолько закрытую.Заколоченную.Заминированную.Просто немного стыдно...